И вот так несколько ночей подряд читала она эту книжку. Читала только с начала и до этого страшного места.
Тот уже даже просил ее, чтобы почитала дальше хоть немного. Нет, говорила, бояться будешь, и спать не будешь.
Потом…
(А, точно! Воспитательница была).
Так вот. Прошло время, воспитательница куда-то пропала, книжка осталась недочитанной, мальчик подрос и постепенно начал забывать о той страшной истории, которая так и не была дочитана.
И вот. Как-то зашел он в библиотечку и увидел вот ту самую книжку, которую ему читали. Узнал по обложке. Точно та!
Взял ее и принес домой.
Вечером, когда лег спать, для того, чтобы все вот те детские ощущения восстановить, начал читать ее опять с самого начала. Очень было захватывающе. Он как будто опять был маленький, как будто опять ему в полумраке комнаты читала воспитательница эту книжку…
Он опять дошел до той части, где начиналось страшно, и теперь уже сам прекратил читать и заснул. На следующую ночь все это повторил точно так же.
Так продолжалось годами, десятилетиями.
И как-то он все-таки решился перевернуть страничку, чтобы узнать, что же дальше. Перевернул и умер.